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La garchofa esmeralda es un presente inesperado: como esas chicas de antaño que se iban de casa y volvían al tiempo con un bebé en los brazos. Alejandro Rubio, viejo y procaz poeta, decide darse un baño de seriedad y nos entrega tres textos en prosa que, so pretexto de obedecer las reglas del relato tal como han sido instituidas por la mendicante actualidad, contrabandean el exceso, la incontinencia y la desobediencia a padres y maestras. Autobiografía podrida, publicada en el 2004 por Eloísa Cartonera, abre con una sarta indistinguible de mentiras, medias verdades y verdades de a puño y se instala cómodamente en un subgénero de moda —la literatura del yo— que narradores más profesionales y aburridos han intentado explotar con variado e insignificante éxito. Martina, una larga alucinación razonada o el retrato fiel de una mujer inexistente, hunde al vagabundo lector en una Buenos Aires más recesiva que radioactiva y no se anima a narrar la gran historia de amor que todo machista porteño precisa para odiar mejor al segundo sexo. La literatura argentina es el mal, descripción del doble fondo de nuestras bellas letras que la garrulería habitual en estas costas teme y evita como si se tratara de un auténtico bajo fondo y no del subsuelo apaciguado que sostiene tantas reputaciones bien o mal ganadas, engarza en sus insolentes maneras las piedras semipreciosas de manifiestos de vanguardia ya prehistóricos, observaciones críticas propias de un escéptico empleado de la AFIP y alguna propuesta desaforada para que la recojan futuros suicidas. Con estos condimentos,
La garchofa esmeralda se sitúa más allá del bien y del mal, del buen decir o de la mala educación, por medio del uso sistemático de la maldición y de la presencia, que el autor cree garantizada por derecho de nacimiento, de la gracia.  
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